Din volumul în pregătire Viaţa de după viaţăOctavian Soviany - Viața de după viață

 

vis erotic)

Eram un borfaș
trecut de cincizeci de ani
care purta un treci ponosit
și se îmbăta cu rachiu ieftin.
Tu erai
o femeie de lume.
Te-am pândit într-o noapte
pe o stradă întunecoasă din dublin,
te-am bătut, ți-am furat poșeta și
te-am violat. Te
proptisem de-un gard
și ți-o înfundam pe la spate.
Începuse să-ți placă
când un neghiob te-a salvat.
Eu am fost luat de poliție.
În celulă
dezlegam cuvinte încrucișate
și mă gândeam că părul tău pubian
e plin de reptile.
Odată pe lună aveam
vorbitor. Veneai să mă vezi.
Îmi aduceai țigări și
portocale injectate cu whisky.
Iar când gardianul era neatent
îți descheiai bluza
și-mi arătai sânii tăi grei
pe care moartea scrisese cu ruj
niște cuvinte îngrozitor de obscene.

 

 

vis erotic 2

Într-o noapte
am făcut dragoste cu
Tubercu
Rosa
Formosa

Era o femeie
frumoasă, dar foarte slabă,
aproape scheletică.
Coapsele ei
erau mai subțiri
decât brațele mele.

Mai întâi
mi-a înroșit buzele
cu o bucățică de ruj
lipicioasă și dulce
ca o fărâmă de marțipan,
apoi m-a dezbrăcat de cămașă
și mi-a dezgolit cu tandrețe
plămânii pe care
a început să-i șteargă de praf
cu părul ei lung
în timp ce-mi șoptea,
clocotind de dorință:
– Vino să ne iubim
pe parchet. Tu ai nevoie
de somnifere puternice
și de un cub mare de gheață
în auriculul drept.

 

 

de-a doctorul

Poartă un halat alb, ochelari
și are picioare frumoase.
Îmi trage
colțurile gurii în sus, obligându-mă
să-i zâmbesc.
Îmi palpează ficatul, mă apasă
tare pe burtă,
mă ascultă cu stetoscopul,
îmi ciocănește genunchii,
mă pune să spun 33,
își bagă mâna în gura mea
ca să-mi pipăie amigdalele
și urlă la mine:
„Fir-ai să fii de bețiv!
Nu vezi că ai cancer
la creierul mic?
Pregătește-te de transfuzie!”
Îmi înfige în carotidă
un ac ruginit, se lasă-n genunchi
și începe
să pompeze vârtos.
Pompează înjurându-mă printre
printre dinți. Pompează în draci
de 24 de ore.
Gâfâie.
E leoarcă de transpirație,
iar halatul
i s-a
ridicat până la șolduri.
Nu poartă chiloți.
Doar un port-jartier negru.

 

 

femeile singure

Îmi plac
femeile singure.
Femeile puțin obosite
dar încă frumoase
la 40-50 de ani.
Insomniacele incurabile
cu care vorbești noaptea pe fb
despre muzica
lui satie,
în timp ce
sexul lor
clocotește ca un vulcan.
Femeile triste care
au tatuați pe unul din șolduri
fluturi exotici.
Îmi plac
mușcăturile lor disperate
și orgasmul lor violent ca o
bubuitură de tun.
Îmi place să le scriu
cu scrum de țigară
poeme pe pântece.

 

 

poetul soviany și muza

Te văd cum pășești,
puțin amețită de băutură,
pe străduțele unui cartier deocheat
și fluieri încet un cântecel irlandez.
Ai în mână o sticlă de whisky
cu care îl izbești drept în moalele capului
pe primul polițist întâlnit, iar apoi
o iei la fugă prin negură, ca și cum
n-ai fi tu însăți ceva ca o negură, o
teroristă consumată de viață
care îmi strigă cu ultimele sale puteri:
you are a murder, my baby.

 

Tags: , , ,